Moho

Rezare en una caja de moho hasta que el vientre de la luna sienta un bostezo noctabulo y sea mi veneno los ojos de los arboles que estan pasando en ESTE largometraje cuando respira la cabeza.

“vivirás aun en una mariposa o en un hato de tempestades”
Roque Dalton
I
Deseo palpar tu pesadilla mutilada por un río cojo
tengo hambre del mar que aletea como voz de mariposa
y
extenderé mi boca amurallada de raíces celestes
donde juntos encontraremos el vello púbico del sepulcro estremeciéndose
donde rosas mustias te esperan para devorarte y rezar sobre tus cenizas
donde montañas se deslizan con el latido de arenas cicatrizadas
con el odio y el candor grabados en polvo que adorna las canas
como azote de carne de un cáncer que casi extirpamos
para no cegar a los arboles
-estos son mis pechos guardados en agujas retratadas en la vertebra montañosa
y
bebe y (beberé) en la oscuridad un pezón de miel que haga explotar la respiración cetácea que germina el asma de las piedras porque eres muleta alcohólica donde se atropellan horizontes torcidos

II
Te trasformas en piel de árbol
e inventas como hilar velas de las paredes nocturnas que escupen sal
en donde las noches tiritan gusanos quebrando un gesto lunar
un azote antológico
¿un abrazo del helado horizonte agónico –abuela-?
si solo pudiera sentir
es el brazo manco que no se ahoga en la sangre
es el árbol sin hojas que da sombras
es el barco descendiendo que alza las alas con un beso de canela
(pero) adquirí el traje de luna apagada donde la frente destila vinagre

III
PERO
Gimiendo mentiras destrozare los ojos con las piedras angustiadas que flotan en el naufragio para estar contigo aunque duela como el tumor del sol
siento la caricia de sal deslizándose en las hojas de tabaco
buscando el sabor agridulce de tu vendaje moviéndose
como un mar de castañas ardiente
previendo tu diafragma de mercurio
que rompe la espalda de los ojos
-no respondas al bostezo blanco
-ni a la emancipación de las alas de molotov
- ni a la trasfusión de arena que corta el aire al enjambre de abejas

NATURALEZA MUERTA SURREALISTA

El silencio construye mares arrastrando arboles mustios
que alcanzan
al último golpe parapléjico del sol

un iceberg quemándose en la boca
con la melena olvidada golpeando lapidas
teje atardeceres en las esquinas
con los labios de las manos dictan palabras pesadas
rompiendo el cuarto marrón

un pene se contrae
se consume
en la desesperación sadomasoquista como el pensamiento

Las fibras de polímero
se ahogan
duelen
eyaculan
recuerdan
aves muertas que se posan en la cara
que forman cuarteles
que raptan al pasado
el hollín fabrica camisas
para las piedras miopes que vuelan
en el día
la tarde
la noche
en los sueños mineros
que buscan al sol

En la mano de Pollock la materia es difusa
raíces negras desangra el ADN erróneo
da frutos pútridos nacientes en la quijada
con sabor de cristales rotos de bajo de la lengua
dragar la fiebre de semillas ardientes
que
dejaron lunares en la piel
en el firmamento de las botellas

El escrutinio de la infancia en la pantalla del televisor
cuando dios muere en el drenaje
dibujando muecas en los libros de las ratas
“La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios”

Festejando orgias con los pechos letrosos
apreté tus pezones para colgarte de un hilo rojo
que besara tu cuerpo
piel de cromo
y leer encefalogramas de cráneos poetas
comercializados por el marketing
negro de Wall Street
toda
la realidad se ruboriza
con las bocinas muertas por estrés del rock
y el panteón se diluye en cráneos bicéfalos
sintiendo el aire pesado
nefasto
golpeando mi cara camaleónica

El movimiento calaverico fumando una flor carnívora
que devora las piernas
que tatúa la comarca
que rompe las estrellas en el mar rojo

Las noches de Praga que frota las sienes apagando los invernaderos
las lagunas negras ya no hacen fotosíntesis mueren
y las telarañas ceden
Frank soltándose de las manos para caer al vacío
era el E-mail enviado que aleja las puertas de la percepción


Hoy no habrá espectáculo en la esquina del suicidio
porque en cada telaraña se salva un suicida