ottopoesia

Jhon

Alguien dijo que si encontraba tres hombres justos la ciudad no sería destruida

no sabía dónde estaban la esquinas golpeaba las paredes y mi pecho

cuando deje las escaleras el sol me tatuó lo ojos como la sal

y las voces se hicieron un grito de  murciélago moribundo

-es de madrugada- así lo supe

Atientas con mi oídos adivinaba los poros de la ciudad que salvare

Decidí que de mi sangre brotaba el odio y que cada gota me volvía puro amor

el odio me dejaba como una enfermedad venérea

y mis manos instrumentos forjados en las aceras y en las esquinas

cuando el átomo se  hizo copula

entregue mis profanas piernas

a las alcantarillas con las codornices que se refugiaban en el suelo y la basura

están hambrientas y son glotonas

- recordé a los políticos-

salte

me insultan

 los insultos de la noche  parecen un árbol banal

estoy en un mundo de iluminación donde el tibet es una gota de sudor

las manos mis manos son ardides sacros

los pies mis pies y los de ellos son lavados en agua ennegrecida y hediendo  a cuero viejo

la ceniza en mi rostro y con el olor a metol en mis fosa nasales y las de él

(el sonríe) con solo su rumor forma las cenizas las expele y las levanta es una catarata invertida

Es John y me ha bautizado y me volverá a bautizar 

 sus manos alcanzara mis nervios

-estaré equivocado

será el profeta, mi profeta, nuestro profeta o el de ellos-

Entonces hablamos

me insulta, lo empujo y le digo:

Cuando tu corazón se detenga

ahí sabrás que estás vivo

y ellos te buscaran

irán de tras de ti

y sin importar cuantos labios te llamen

  no alcanzaran a pronunciar tu nombre

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